Opzoek naar een nieuwe syntaxis?

De chaos en de flitsmijmeraar.

Net zoals water, gas, elektriciteit en internet zonder enige inspanning in onze huizen worden binnengebracht -om aan onze behoeften te voldoen- zo komen ook, als wij dat willen, nauwelijks meer door een teken, een eenvoudige beweging van de hand, vanuit het brein, visuele en auditieve beelden binnen en zullen ze verschijnen en verdwijnen door een minimale inspanning, zonder persoonlijke inspanning van een IK.

Walter Benjamin in 1936-2021 Robert Kruzdlo

…schrijf ik in een bericht aan Juan. Er is verder niemand in de bus. Het flitsmijmeren komt altijd als ik een lange reis met bus of trein maak. De duur van de reis is precies de hoeveelheid zand in de zandloper. Soms te weinig, soms teveel. Oponthoud of tijdwinst, je draait de zandloper om en begint aan een nieuw tijdperk. Als ik door de kleinste opening van de zandloper getrokken word flitsmijmer ik en het belangrijkst is, dat dat moment geen tijd kent. (De afstand tussen aarde en mars verdwijnt met wat zandkorrels.) Ik schrijf terwijl ik nietschrijf en de lezer leest wat ik héb geschreven. Onderwijl kijk ik naar de zee, tuur, waarop de zon ketst, flitsmijmer ik. Het zonlichtvernis kleurt de zee glasblank. 

Ik leef in drie dimensies tegelijk. Binnen en onder mijn schedel, buiten in de werkelijkheid & precies daar tussenin flietsmijmer ik. & is het teken voor de tussenmens. Ook dit schrijf ik aan Juan, die ergens met zijn door alcohol aangevreten kop op mij wacht. Juan zijn hersenen werken niet meer zoals het hoort. Hij woont nu in Ierland, maar het maakt niet uit waar hij woont. Jaren geleden ontslagen als ziekenbroeder, na een reeks van therapieën om van de alcohol af te blijven, groepsgesprekken, valse beloftes, AA, opnieuw valse beloftes, in het bezemhok stiekem drinken, altijd met die valse grijns van hem beloven dat hij de andere kant zou opgaan, werden zijn filosofieën steeds valser, en kreeg hij huilbui na huilbui tot niemand iets in die huilbuien zag en zijn post-alcoholische-verdriet hij uiteindelijk ontdekte dat ook al dronk hij niet, hij niet van de drank kon afblijven. Hij Juan was zonder dit bewust te zijn, alcoholist, genetisch, misschien dat zijn overdreven huilbuien het verdriet van die ander in hem tot wanhoop brengt en hij in een vreemde syntaxis, paradoxen en drogredenen terecht is gekomen; drogredenen als: wie vrijheid zoekt kent geen vrijheid. Want waarom zou je de vrijheid zoeken als je er nog nooit van gehoord hebt flitsmijmer ik. (Ja deze zin klopt.) Die & van hem ga ik uitzoeken, zo flitsmijmer ik en val in de bus in slaap. 

In mijn slaap schrijf ik ook. Boeken heb ik geschreven tijdens mijn slaap.

Gedichten, die schrijft Juan óók, zijn meer stellingen zonder antwoorden. Ik vind het versjes, ik vecht tegen gedichten omdat verzen standpunten innemen waarin de schrijver niet verder komt dan O…, en O ooo wat mooi. Is dit het lot van de dichter, versjes maker, die door één enkele poging om een versje te schijven, want gedichten zijn het niet, door 80 miljoen neuronen in zijn hoofd rondbanjerend, flitsmijmeren,  gespuis van fysische fluimen, een taalmix uitstoten, een Ik & Mij, (We ben Ik,) Hij & Ik en ga zo maar door; het chaotisch episch centrum van persoonlijke voornaamwoorden die de dichter in een vers stopt en tot bedaren moet brengen; is het dan zo flitsmijmer ik, is het dan een goed gedicht, vraag ik me in verwarring af als ik zojuist heb ontdekt dat ik dit met Juan wil bespreken, de onmogelijkheid om antwoord te krijgen? Op mijn telefoon typ ik deze tekst en zend die aan Juan. Juan wacht op mij, tenminste als hij het zich kan herinneren.

De bus raast en rijdt vlak langs ravijnen met haarspeldbochten. Ik moet niet meer op mijn telefoon kijken. Gedichten zijn haarspeldbochten, – schrijf ik later, ravijnen zonder bodem, dansend op grillige scherpe richels. De bergen glijden langzaam in donkere plooien, hoekige scheuren, plakken en keien, met gebeitelde zwart gestolde openingen, grotten, -de oren van de zee, waar de doden zingen, in zee. Bergen, die duizenden meters diep verdrinken en kilometers onder het zeeoppervlak weer gaan pieken en moeiteloos aan de andere kant van de oceaan boven water komen, oprijzen en weer dalen. 

Plotseling stopt de bus. De halte is leeg. Geen Juan. Hij reageert ook niet op mijn berichten. Ik twijfel en weet niet of ik hier zal uitstappen. Ik roep de buschauffeur dat hij moet stoppen. Krakend komt onder een oude wuivende palmboom de bus tot stilstand. In de schaduw van een hoog oprijzende granieten muur van waaruit hier en daar verlepte cactussen steken, zoek ik de schaduw op. Voor mij een afgrond en onzichtbaar hoor ik de herrie van de golven. De kruin van een citroenboom komt nog net boven de rand van de afgrond voor mij. In de lucht hangen meeuwen aan een zijde draadje. De zeewind kirt in de holte van de stenen: de dingen spreken tegen me in woorden die niemand begrijpt. De zon staat scheef aan de hemel. De horizon is krom en hoe groot de zee ook is, ik zie nergens een watersnor. Flits: Een wolk valt loodrecht uit de zee en zal later weer terugvallen in zee. In de goot ligt een hartenaas. Rollend gruis. Ik schrik en luister naar het gekrijs van staal, blik en glas. Griezelig. Een zwarte rookpluim schiet de lucht in. Het duizelt me als ik de weg overloop en over de kruin van de citroenboom beneden het groezelige sopwater van de zee zie. Ik heb het gevoel dat ik alles wat ik hier zie straks ga opschrijven in mijn hotelkamer. (Wat ik inmiddels gedaan heb.) Een gauwdief in mij steelt de zojuist opgeslagen herinneringen. 

Opschrijfboekje Flitsmijmeren bij de hand. Het leven gaat door op papier omdat de dingen dan anders spreken. Niet de taal van waarin ik mij bevind, waarvan ik alleen de taal begrijp. Naast mij vallen van de granieten wand stenen. Om niet te worden geraakt druk ik mijn rug tegen de vochtige, bemoste wand. Dan wordt het stil, behalve het geluid van een helikopter die nog ver weg is.

Ik ben ergens in het Spaanse Catalonië. Noord-oost Spanje. Onderweg bunkers en nog eens bunkers uit de tweede wereldoorlog, die herinneren aan de oorlog van de Catalanen tegen Franco. Alles is hier grijs en van steen, een cactus en zo af-en-toe een boom. Laag komt er een helikopter overvliegen.

‘God huilt tussen de sterren zwarte tranen,’ las ik in El Puge een Catalaanse krant die iemand had achtergelaten. Hij daar, jij ja, blijf maar, dacht ik toen ik het las. Na meer dan vijftienhonderdjaar schrijven valt er voor een denkend mens geen eer meer te behalen in deze wereld, schrijf ik nu, op mijn telefoon. Met onze huidige mensenkennis -een vlieg knalt tegen mijn schedel; is het wel een vlieg, zal de wereld huilen en meer tranen dan ooit tevoren vloeien als een tollende zandloper. We kunnen willen wat we willen, de Beëlzebub van mijn brein doet ’t toch. Maar is er dan nog hoop, dacht ik toen de reddingshelikopter vlak boven zee mijn kant opkwam en achter de granieten wand verdween. Jazeker, er is nog hoop, schrijf een gedichtje, versje of een boek, hoop troost. 

De boer en zijn boerenland, de leraren en hun scholen, hogescholen, universiteiten, kortom, wie behouden wil wat hem lief heeft, deze edele mensen redden de wereld, dacht ik toen ik met mijn rug tegen de granieten, vochtige en bemoste wand stond. Het wordt donker. Ik sla de vlieg dood met de hartenaas die ik gevonden heb in de goot, -dat had ik niet moeten doen. Er zijn mensen die hieronder lijden. Marguerte Dumas schrijft: Alles om ons heen schrijft, je moet dat leren zien, alles schrijft, de vlieg, zij schrijft, op de muren, ze heeft heel wat afgeschreven… Ze zou een hele pagina kunnen vullen met wat de vlieg heeft volgeschreven. De vlieg zoekt stond op en vermeerdert zich, hij heeft zijn eigen taal, die we niet kennen, schrijf ik later in mijn hotel kamer. Het woord zee bijvoorbeeld, is de zee niet? De zee beschrijft zichzelf anders wel. Hoe? Dat ga ik hier uitzoeken, ik ben jong. Er vallen stenen naar beneden. De rookpluimen zijn verdwenen. Ik druk mijn rug steviger tegen de granieten wand. Hoeveel heb ik moeten vergeten, weg moeten cijferen om dit te schrijven?

Toen ik naar het lichaam van de man achter het stuur keek, die met een behoorlijke snelheid de haarspeldbochten nam, vanonder zijn pet rollen zweetdruppels, hij die af en toe in de spiegel naar mijn ik keek, – HIJ DAAR dacht ik: Hoe zal de buschauffeur mij beschrijven? De raamgordijntjes dansen als jurkjes aan weerszijden van de bus heen en weer. Hippiemeisjes flitsmijter ik. 

Voor het vertrek van de bus scheen de zon oogverblindend tussen de olijfbomen. De toen nog onbeschreven buschauffeur kwam met een peuk in zijn mond aanlopen, gooide die weg en klom in de bus. Als hij de motor start zie ik, herinner ik me op dat moment, de villa waar ik ben opgegroeid en in een flitsmijmer wordt ik op het schoolplein door een groep schoolkinderen geschopt; ik ruik overgrootmoeder en dan zonder aanleiding komt professor Grundschnabel, docent psychologie aan de universiteit, voorbij. Grundschnabel: hoe hij met zijn ontmaskeringstheorie de meisjesstudenten psychologie, die voor het eerst op zichzelf gaan wonen en zonder enige levenservaring hun spulletjes hadden geordend op hun kamer, met moeder nog even wat spulletjes voor de keuken, beddengoed, meubeltjes, bureauspulletjes, schoolgarderobe en nog wat spulletjes voor het fitnesscentrum hadden gekocht en die netjes hadden geïnstalleerd op hun kamertje, of een voorlopige plek hadden gegeven, gezellig toch!, en geheel onverwachts toch in een opgewonden crisis waren terechtgekomen, opzadelde met diepe zielsvragen, zwijmelend dronken de eerste studentennacht in kroegen hadden doorgebracht, verpletterd overvallen werden door vragen uit hun kindertijd, trauma’s die verborgen hadden moeten blijven plotseling toch, als door de nauwste opening van de zandloper werden geperst, tot bewustzijn waren gekomen en dat die meisjes geheel in de war, met hun zojuist gekochte spulletjes, tussen zojuist gekochte Ikea spulletjes, niet tot rust konden komen en eigenlijk niet de zojuist gekochte spulletjes hadden moeten aanschaffen. Van alles ging er na de eerste zuipnacht mis, het verleden kotsend door hun hoofd. 

Onderwijl ik stond te wachten op een seintje van de chauffeur moest ik aan die arme meisjes denken, de eerstejaarsstudenten waaraan in het begin van hun studiejaar niets viel af te zien dan dat ze gelukkig waren, en niet dat ze met hun gekochte Ikea spulletjes doodongelukkig konden worden en dat zij, hoe dat ook verhuld toonden en in een diep droeve depressie waren terecht gekomen, net als de verzengende Spaanse zon die op zee schijnt, zij als bevroren spiegelwater, dacht ik toen dat ik een tijdje geleden heb opgeschreven, nu de hemeltergend flets en schaduwloos ineenstortte van de wereld. Ik kan het weten. Ik heb dit ook meegemaakt. Misbruik, huiselijk geweld, aan alcohol verslaafde ouders… Ik moest aan Thomas Bernhard denken, die schreef: ik wil nu niet aan herinnert worden. Toch, …ik ril en zweet me weer een ander flashback. Zeker weet ik het niet, maar ik ben een beetje Thomas Bernhard. Ik ben pastiche.

Grundschnabel: emoties zijn onnodige termen in de wetenschap, had hij geschreven, wetenschappelijke beschrijvingen hebben niets met emotie of gevoel te maken…, had hij in de eerste college tegen de Ikea studentes gezegd. Het zijn curiositeiten die jullie bij je onderzoek achterwegen moeten laten. De Ikea meisjes verborgen zich eerst op de toilet en toen de nachtwaker ontdekte dat er nog een Ikea meisje op de toilet zat, heeft hij de politie gebeld. 

Grundschnabel stierf tijdens een safaritocht in Afrika. Oké, geloof me, zijn laatste woorden waren: ik geef me over. De universiteit eerde hem met een uitvaartdienst – ik heb nog nooit zoveel tranen in traangeulen van hun gelaten zien vloeien, emotie en gevoelige toespraken gehoord als de kerk van het Doorboorde Heilige Hart waar Grundschnabel lag opgebaard. Stuk voor stuk gevoelige mensen allemaal, die wetenschappers…? 

Wetenschappers vergroten de ellende in de wereld flitsmijmer ik en wacht op een seintje van de buschauffeur? Wetenschappers maken alles erger dan het al is, ze analyseren alles stuk en dat om feiten aan het licht te brengen? Welke feiten? Die van de eerstejaars Ikea meisjes en -jongens? We staan machteloos tegen de wereld, de natuur, het heelal en zullen eens net als de bergen vergruizen ondergaan tot op de bodem van de zee. Dit en nog veel meer flitsmijmerde ik met de rug tegen de granieten wand.

De buschauffeur vraagt schreeuwend met een bezweet gezicht waar ik wil uitstappen. ‘Bij het pompstation Selva,’ roep ik zo hard ik kan, want op dat moment trapt hij op het gaspedaal. Selva, dan moet ik omrijden en dat scheelt mij een kop koffie. Ik schreeuw nijdig terug: Hé… Selva,’ en word wakker.

Ja, ja, ik hoor je wel, zegt de buschauffeur kijkend in zijn achteruitspiegel. 

Ik kijk naar zijn lachende schouders en realiseer me dat ik een tijdje heb zitten slapen.

Ik kijk op mijn telefoon. Juan zegt dat hij er al is. Ik tik een versje naar hem:

wil

ik kan 

willen 

wat ik wil

wat de 

wil wil

doet zonder

mij & ik 

toch wel

zelfs als ik & hij droom 

blijft het zus & zo gewoon

wil

Selva. Als de bus voor het pompstation tot stilstand komt stap ik in het opwaaiend stof. Niemand? Verderop onder een menshoge cactus een bankje, passend in het landschap, herken ik meteen Juan. De deuren van de bus gaan met een hevige klap dicht. De buschauffeur toetert en ik zie nog net hoe hij met zijn schouders schudt. Ik word door de vertrekkende bus onder stof en gruis bedolven. Juan wipt van het bankje en komt op mij af lopen.

Bij het benzinepompstation, in café Tallat, is het druk. Ik ben nieuwsgierig hoe het er van binnen uit zal zien: hetzelfde interieur, dezelfde mensen en dezelfde bediener, mevrouw LLuciana? Twee jaar geleden was ik hier voor het eerst op vakantie.

Als ik achter Juan de cafédeur loslaat, die automatisch in het slot valt, verstommen de gesprekken van de kaartspelers die in het midden van het café aan een ronde tafel zitten. Alles is nieuw voor me, de sfeer en de mannen. Ze zijn verbluft als ik naast hun sta. Ik herken de oude mannen die altijd met dezelfde kleren door het leven gaan. Maar herkennen ze mij? Te verlegen om iemand gedag te zeggen zoek ik een plaats ver bij hen vandaan. Plotseling roept de grootste van de kaartspelende mannen, herkend hij mij? – een Francofiele Spanjaard Heil Hitler, niemand die op de doerak reageert. De kaarten kletsen harder op tafel, er wordt gevloekt en scheldend worden de kaarten opnieuw gedeeld, zonder onderbreking gefluisterd, gesnoven en weer roept hij Heil Hitler. Juan komt met grote passen op mij af en verontschuldigt zich: een glas witte wijn en olijven, zegt hij en gaat met zijn rug naar de mannen toe zitten alsof hij door een enorme muur afgeschermd wil worden. Een van de mannen raapt een hartenaas van de vloer. Ik zeg niets. Door het verlies van de hartenaas in het spel, moet het kaartspel over, zegt de Francofiel. Iedereen heeft vals gespeeld, zegt hij en haalt met een potlood een dikke streep door de getallen die in een schriftje staan genoteerd. Juan kijkt mij aan en aan zijn ogen te zien is hem niets ontgaan. Of toch?

Brein & wereld, 1.2.3. ik kan alleen toekijken. Die & ben ik, hij, wij en het brein, ja alles is brein.Brein, brein gebbeuren,

Babel

Ik ben me voortdurend van mijn ongeluk bewust, wat men ook over mij schrijft. Ik geniet ervan. Misschien moeten we er vanuit gaan dat een ongelukkig mens niet bestaat, kijk naar de wereld, die is op sterven na dood. 

Een keer per week, na twee uur, wandel ik naar de vis- en vleesmarkt. Na een nogal rumoerige ronde over de vismarkt, de visverkopers bieden smekend hun laatste viswaar aan, ga ik langs Mama, die lams-, geiten en schapenvlees verkoopt. In de vitrine liggen ontvelde geiten-, schapenkoppen die mij met doodsbange ogen aankijken; uitgedroogd bloedrullig liggen de gevilde hoofden tussen hersens, kloten, harten, levers, een hoop pens, een kom nieren en darmen. De bebloede hoofden met een rij scherpe tanden, alsof ze tegen mij lachen, hebben allemaal dezelfde kleur ogen, zwart. Schilderachtig. Ik moet denken aan het karkasschilderij Le boeuf van Joods-Franse schilder Chaïm Soutine die karkassen van geslachte ossen naar zijn atelier sleepte. (Hij kwakte kilo’s verf op het doek, om de stinkenden karkassen te schilderen, om redenen die ik niet ken.)  

Is hersens eten lekker? vraag ik Mama.

Je gaat er beter van nadenken, zegt ze lachend en knipt met de vingers in de lucht.

De gevilde kop, zegt ze, ze wijst met een bebloed slagersmes naar het geitenhoofd, wordt in zijn geheel gekookt en afgekloven door de honden. Van de bouillon wordt paté gemaakt… . Het laatste verstond ik niet. 

In Afrika eten ze de inhoud van buffelhoorns, zeg ik met gebogen hoofd.

Heb je geitenpenis gegeten en houdt een stuk vlees omhoog.

Zit er een batterij in, zeg ik?

Mama, legt het slagersmes op de toonbank en veegt met het puntje van de schort haar ogen droog. (Zo zijn de mensen hier, je mag hier zonder erover na te denken meer uitflappen dan in Amsterdam. Het moet wel echt zijn, oprecht als een kind. )

Tot nu toe heb ik niemand kunnen betrappen op het kopen van een geiten- of schapenkop. Er ligt een heel lam van zes maanden oud, in de vitrine. In de ogen van het lam zie ik de laatste verstarde levensminuten, maar dat zeg ik niet. De markt des dood. Buiten is het niet anders. Vrolijk word ik er wel van anders kan ik niet door existeren.

In deze stad Babel, is het niet anders.

Hoofdstuk uit het boek De Kolonel Robert Kruzdlo 2021 (Lees een reactie op mijn boek TUSSENMENS.)

Roman over Carles Puigdemon?

Aardige bespiegelingen en associaties over Catalonië Spanje van Travel Stories.

“Hohoho meneer Puigdemont,” repliceerde Martí : “wil je weten hoe het er in het 19de eeuwse Cuba aan toeging? Bij mijn weten boert Catalonië niet zo slecht, heeft het geen slaven en kan iedereen zijn gedacht zeggen.”“Zolang dat gedacht niet impliceert dat je onafhankelijk wil worden want dan vlieg je de bak in” repliceerde Puigdemont.“ Je stelt de verkeerde vragen vriend Puigdemont.Spanjaard of Catalaan, Cubaan of Amerikaan, Rus of Chinees, het doel van onze strijd was niet slechts een vrij Cuba maar een Cuba zonder de enorme kloof tussen arm en rijk, blank en zwart. Ga maar eens gaan kijken in Trinidad : werelderfgoed van de Unesco, werelderfgoed van de suikerslaven tot in de 20ste eeuw, ja. Ik weet niet wat jouw beweegreden waren om Catalonië van Spanje los te scheuren maar als het er alleen maar om te doen was om de eerste president van Catalonië te worden, heb je niets van onze revolutie begrepen ook al geef ik toe dat ons plaatje nog niet afgewerkt is.

Carles Puigdemon Foto Travel Stories

..

Rijksakademie voor Beeldende Kunsten gedichten wedstrijd 1975

Een versje, is misschien toch meer een stelling zonder antwoord. Ik vecht tegen gedichten omdat verzen standpunten innemen waarin de schrijver niet verder komt dan O…, en O ooo wat mooi. Is dit het lot van één enkele of meerdere pogingen door 80 miljoen neuronen die flitsmijmeren in ‘t hoofd als rondbanjerend gespuis, een taalmix van Ik & Mij, We ben Ik, Hij & Ik en ga zo maar door; chaotisch episch centrum van persoonlijke voornaamwoorden die de dichter in een vers tot bedaren moet brengen; is een goed gedicht, vraag ik me in verwarring af, de onmogelijkheid om antwoord te geven? 

Foto Robert Kruzdlo dichter 1975 Amsterdam Schrijver van het boek TUSSENMENS.

Perle

Mijn naam is Schuld, geboren in Mondschein Duitsland. Ik lig weken op bed en kom mijn kamer niet uit. Een groot hart blijft kansen geven, een vernauwd bewustzijn herkent niets anders dan zijn eigen frustraties. Maar wie weet! Alles is mogelijk. Buiten moet het lente zijn, of is het al zomer? Binnen in deze kamer, waar ik mijn bed aan het vervuilen ben, is het aardedonker. De slaapkamer is perfect verduisterd: er komt geen sprankje, geen speldenprik zonlicht naar binnen. Alle kieren van de ramen en deur zijn afgeplakt. Afgesloten van de wereld heb ik mij verstopt in een perfect zwart gat. Op mijn huid zal een nieuwe geschiedenis geschreven worden, in mijn hoofd gekristalliseerd dat door niemand gelezen kan worden. Als er geen taal is, is er ook geen werkelijkheid of illusie voor de ander. In stilte sterven de dagen, uren, minuten en seconden op bed, dat als een levend orgaan van een ijsmummie voelt. De angst voor een gemummificeerd lijk heb ik niet. Nu het niet om een illusie gaat, de kunst, woorden voorstelling van liefde, mag alles – ook de buitenwereld haten. Ik zal straks nieuw als een pasgeborene zijn. 

Uit het boek Perle Robert Kruzdlo 2008 (Schilderij Robert Kruzdlo 1995 40 X 50 cm) Lees ook een reactie op mijn boek TUSSENMENS.

OUDZEER

Toen eindelijk het moment was aangebroken en er geen stukje witpapier meer over was, verborg hij in de donkerste stoffigste hoek van de zolder, tussen eeuwenoude spullen, waar sinds overgrootmoeders overlijden geen mens meer kwam of zelfs…, tussen de rommel geen mens zich een weg kon banen, verstopte de kleine Bor Pestzlo achter een spielat van een groot schilderij — Het ten hemel rijzen van een vlieg — dat met honderden andere schilderijen en etsen, onder een dikke laag stof in rijen tegen de zolderwand stonden opgesteld…, de catechismus en vergat hem.

Fragment uit Oudzeer Robert Kruzdlo 2021

BOEM BOEM BOEM

De flitsmijmeraar.

Het is echter hier niet de plaats om op details van die verschrikking thuis in te gaan, hoe dan ook moet ik mezelf verbieden erop in te gaan. Ik moet mijzelf zo’n opgeschreven herinneringen ontzeggen. Die kan gewoon niet worden beschreven. Thomas Bernhard De kelder.

Waar de woorden 

vandaan komen

verstoord stilte

hoor mijn stem

hard om herrie

de stilte verstoord

woorden doen van boem

boem boem voor jou

stilte wil verstoren

…schrijf ik in een bericht aan Juan. (Gedicht Robert Kruzdlo) Er is verder niemand in de bus. Het flitsmijmeren komt altijd als ik een lange reis met bus of trein maak. De duur van de reis is precies de hoeveelheid zand in de zandloper. Soms te weinig, soms teveel. Oponthoud of tijdwinst, je draait de zandloper om en begint aan een nieuw tijdperk. Als ik door de kleinste opening van de zandloper getrokken word flitsmijmer ik en het belangrijkst is, dat dat moment geen tijd kent. (De afstand tussen aarde en mars verdwijnt met wat zandkorrels.) Ik schrijf terwijl ik nietschrijf en de lezer leest wat ik héb opgeschreven. Onderwijl kijk ik naar de zee, tuur, waarop de zon ketst, flitsmijmer ik. Het zonlichtvernis kleurt de zee blank. 

Ik leef in drie dimensies tegelijk. Binnen onder mijn schedel, buiten in de werkelijkheid en precies daar tussenin flietsmijmer ik. Ik ben een tussenmens. Ook dit schrijf ik aan Juan, die ergens met zijn door alcohol aangevreten kop op mij wacht. Juan zijn hersenen werken niet meer zoals het hoort. Hij woont nu in Klootjesland, maar het maakt niet uit waar hij woont flitsmijmer ik en val in slaap. Ik schrijf ook als ik droom.

Flitsmijmeren in Boston USA 2018 Foto Robert Kruzdlo

@Robert Kruzdlo Cordoba Spanje 2021

Gedicht schrijven?

Wat zijn mooie benen?

Toe, zeg het, man.

Ik heb ze niet, die benen.

Nee, zeg nu niet dit of dat.

Die benen zijn erniet.

Nee, zeg nu niet dit of dat.

Wijs mij de mooiste aan,

gebeend op de vlucht.

De poëzie roept raadselen op en is in het waakleven vaak ontoegankelijk en toch, lees ik iets en dat iets is op een of andere manier duidelijk, hoe precies weet ik op dat moment niet. Ik schrijf soms zo vreemd dat ik niet weet wie er schrijft. Het komt voort uit miljarden kluiten neuronen die even stil zijn als de stem van een boom. Het duistere domein van Freud telt niet mee. Het onbewuste ook niet. Het breingebeuren stelt mij tevreden: Ik weet alleen bij het wakker worden,/dat wie het lezen, krankzinnig worden./Doch herinner mij, als ik in slaap ben geraakt,/dat ik zelf dat boek heb gemaakt.*

Of “ikzelf” dat gedicht hierboven heb gemaakt, geloof ik niet. Dat iemand anders dan die IK dat heeft gedaan dat wel. De gave om te dichten komt niet voort uit een IK. Ook niet uit een narcisme, het is een beleving van de schoonheid waartoe mijn brein mij verleidt. Om die beleving gaat het, hoe krom of recht dan ook, de raadselen van het brein.

*Horror Coeli, Willem Frederik Hermans

Bloggers of innerlijke vaartuigen?

Ik volg een aantal bloggers. Sommige zijn er niet blij om. Ik reageer ook wel eens hier en daar. Enkele vinden het stalken. Dat volgen doe ik om te weten of er progressie is in hun schrijven. Niet elke blogger wordt beter in de loop der jaren. Er zijn er die nog steeds het oude riedeltje afspelen: ze komen maar niet uit hun gevangenis van herhalingen. Het gaat er mij vooral om of zij zich ontwikkelen tot een echte vrijdenker. Zo iemand is Huub Mous. Bezoek zijn website en u bent meteen laveloos enthousiast. Een blogger als bijvoorbeeld Joost Lips lees ik ook graag, al was het maar om de kronkels die uniek zijn. Iemand die in vrede leeft is altijd meegenomen. Soms een beetje teveel kronkels, een emmer met slangen ziet er ook niet erg aantrekkelijk uit. De naam Bodemloze Beeldentuin zegt het al. Er valt alleen te modderen.

Huub Mous, moet maar eens een prijs krijgen. Een bloggerprijs. Zie hier.

Ik houd van zijn schrijfstijl, geschiedenis, kunstinzicht en zijn eerlijke smoel die hij toont eer ik hem met de eerste prijs: een foto van mijzelf onder dezelfde omstandigheden.

Huub ga door met schrijven. Het gezicht van de mens moet ergens zijn, wie geeft hem een naam? Robert Kruzdlo 2021

Babel stad

De man krijgt uitleg over mamming.

De vrouw bleef op haar scherm kijken toen ik tegenover haar plaats nam. Haar melkvoorraad lag breed op het bureau, stevig ingepakt in een grof gebreide trui. Ik begreep, dat het niets met mamming of het gênant beschamende mammografie te maken had, dat een vrouw ondergaat als zij haar borsten op een platte ondergrond van een röntgenapparaat moet leggen, …ze had duidelijk niets te doen. De wangen dik gepoederd, roze flamingo kleur en onder het bureau gloeide een elektrisch kacheltje. Ze had het duidelijk koud. De muren van haar kantoortje, met slechts een raampje dat open stond, zat onder de zwarte schimmel; de gegalvaniseerde stoel zat onder de roest. Op het keyboard lagen sliepen de vingers. Aan de duim een doodshoofdring. Vanachter haar bril was ik een van de buitenlanders die om een pasje kwam: 65+ pas zei ze moe… .

Woonadres bewijs, zei ik opgewekt… .

Ingeschreven alhier?

Nee.

Tieten. Hoeveel heb ik er niet al gezien en hoeveel niet. Elke borst is anders. Van puntzakje tot neervallende of afhangende borsten, tieten die er niet meer toe doen. Volle kleine borstjes, jongens bordjes of lellen. Mijn ex deed een potloodtest: ze plaatste een potlood onder haar borst, haalde diep adem en als het potlood niet op de grond viel dan had de zwaartekracht grip op haar borsten gekregen. Op den duur gaan alle borsten hangen, verschrompelen en worden de moederkransen en tepels slap en zien eruit als verlepte roosjes. Ze zakken langzaam naar de navel, hoor ik An, grootmoeder, nog zeggen: Eerst kun je er een vulpen mee vasthouden, later je portemonnaie. An riep, toen ik een jaar of zes was of ik haar korset wou helpen inrijgen; aan de touwtjes trekken en de haakjes een voor een door de ogen duwen. Voor mijn gedienstige arbeid kreeg ik op mijn verjaardag een extra leesboek: Rin Tin Tin. Na drie millennia, gebeurde het wel eens dat haar fort in de soep terechtkwam. Je kon er een bloempot opzetten, zei An, mijn grootmoeder. Daar moest ik aan denken toen, de vrouw die half verborgen achter haar iMac met een zucht haar borsten van het bureau nam en op haar horloge keek of ze een berichtje had:

Waar kwam u alweer voor.

Waarom mag ik de stad niet uit en zo ja, welk documenten heb ik daar voor nodig?

Geen. U bent hier veiliger dan buiten de stadsmuren.

Dan wil ik een bewijs dat ik hier woon.

Ze haalde diep adem: waarvoor?

Bewijs dat ik nog leef, zei ik.

Ze haalde haar telefoon vanonder haar trui: hallo er is hier een meneer… .

Ik kon duidelijk horen dat er geen informatie gedeeld mocht worden.

Fragment uit Sò en de Kolonel. Boek verschijnt hopelijk dit jaar.